aquilo que definha

Cada gole tem gosto de último

e o anterior, de penúltimo

meu cinismo me mata aos poucos

e meus gritos ficam roucos

Meu fim será sufocado

por palavras, sofrendo calado

declamado num verso arrependido

em um lamento tão sofrido.

 A morte que vem dormindo

dizer que não tenho medo

estaria mentindo

meu verso que morre cedo

será que morro primeiro?

Morte, aceita suborno em dinheiro?