Procura-se

Sentado na mesa da agonia

sustentada pela estrutura da loucura

tão humana

minha caneta forjada em ódio

descore tinta  de horror

no papel feito de nojo.

Uma vida inteira pela frente

e duas já no passado

nunca declamei um poema meu

não viverei para ser declamado

Tanta coisa escrita

tão pouco vivido

e como velho eu reclamo

da solidão,

enquanto a carne nova

apodrece.

O sol brilha lá fora

brilha demais para o meu gosto

prefiro andar nas ruas a noite

correndo, aliás,

para que não seja visto

ou,se for visto,

não seja reconhecido.

Logo, logo, vou ouvir a voz

do meu cachorro

e possivelmente,me dará um conselho

ou vai me ofender mesmo.

não sei.

Não há mais cigarros

no meu maço de orações.