Noite

Meia noite

ou seriam onze

           e cinquenta e nove

Talvez meia noite e um.

Uma vela iluminando

chama vacilante

o ébano da noite

E a luz da lua

que corta o escuro

como um sorriso

perfeitamente alvo

de uma maneira macabra.

A brisa noturna, estranha

confortavelmente fria

O copo dourado e

ironicamente gelado

de cerveja, reflete

a luz da vela. Lindo.

Enquanto a fumaça

do cigarro aceso

enfeita o ar com danças

feitas de bruma toxica.

Noite estranha essa,não?

Sol elétrico

       Sol elétrico da madrugada

de aurora instantânea

iluminando

os antros vazios

outrora preenchidos

pelo escuro da noite.

O mesmo sol elétrico

que agride meus olhos

e desperta do meu sono 

quando torna-se incandescente.

Sol que não queima

sem fogo

com calor

e luminosidade

Farol moderno da noite

que permite ver

ao longe

mesmo em horários

que deveríamos ser cegos.

English Vision

With a "unusual" vision

i see elfs dancing

around the camp fire

I see dwarfs, and

their long beards, drinking

beer in a tavern

I see fayries inside

the cursed mushroom circle

Witches summoning

creatures from beyond

the very grave.

I see blacksmithsm forging

swords in the heat

Priests praying their gods

Warriors fighting

                      each other

And heroes slaying dragons

kings and queens in their

royal wagons.

And minstrels singing

tales about times

that passed away.

Here i am, writing nonsenses

in a lenguage

thats not mine.

Quimera

Prometi ao meu alter ego

que esse seria

o ultimo poema

humilhantemente

egocentrico.

Mãos, sem meu tato

pés, sem meu passo

braços e pernas

Sem meus musculos

coração,sem meu pulsar

pulmão, sem meu respirar

estomago,sem meu roncar.

Ossos

sem minhas fraturas

sem meu calcio.

sem minhas articulações.

Cerébro,sem ideias minhas

Antes esse quebra cabeça

fosse feito de algo unico

embora, não meu.

Prometeu

Se uma corporação realmente fosse uma pessoa

seria um sociopata.

Rubro

mais que rubro

de um calor

mais que infernal

caotico

disforme

sem controle.

Assim é o fogo

que incendeia

as entranhas do meu EU.

Que ferve meu sangue

palpita o coração

e gera a fumaça

que polui

o meu pulmão.

Dor,dor

calor

calor?

não...favor?

Já não sei.

Se eu fosse uma palavra

seria "talvez"

ou "as vezes"

Já não sei

Qual seria

o que sou

meus ideais

minha essencia

minha alma,

se é que existe.

Num dia acordo amado

noutro odiado

um dia apaixonado

outro desencantado

Fogo,fogo

do "talvez" e

do "as vezes"

Que me devora

de dentro pra fora

que me transforma.

Quem dera eu fosse a fênix

para queimar até as cinzas queimas

e depois,a vida voltar.

Eu odeio coisas

que amava meia hora atrás.

FOGO,FOGO

GOFO,GOFO

Queime logo e

me deixe em paz.

Essência

Um dia me chamaram,

não pelo nome

ou pelo apelido.

Me chamaram de Artista.

nunca concordei

em ser chamado assim

nunca me vi

dessa maneira.

Até que me disseram:

"Deixa de ser burro,

ser artista não é só dom

não é experiencia

Ser artista

é essência."

Te amaria

Mesmo velha e caída

mesmo enrugada

e de vista

enfraquecida.

Te amaria, mesmo que

suas pernas fossem tortas

e que andasse, de maneira

engraçada.

Mesmo que fosse careca

Mesmo que roncasse

e meu sono arruínasse.

Mesmo que fosse louca

e desequilibrada

ou um tanto atrapalhada.

Te amaria infinitamente

mesmo que não tivesse

na boca

nenhum dente.

Mesmo que tivesse

pelancas, e rugas

na testa.

Quer uma declaração

mais bonita que esta?

Poema esquecido

Ergueu o copo, da gelada

e boa bebida

e num brinde

recitou uma poesia.

E foi o brinde-poesia

mais lindo e sincero,

mas que foi abandonado

e esquecido.

Não que isso seja ruim,

pois poema ficou

muito melhor

agora que não tem fim.

A graça, e beleza

do poema dos embriagados

é que não são esquecidos

e abandonados

Só ganham outro

novo

significado.

Sem necessidade

de ponto final.

"O lirismo dos loucos que declamam alterados

é,da vida, um dos significados"

Verdade

O menino deu jóia

ao lixeiro

e do estudante,

homem de livros no braço

                       e uniformizado,

teve medo.

A avó disse:

                  "Deixe disso,menino

deves ser ser como

estudante,

não lixeiro!"

Se a velha soubesse

que não eram livros

ficaria embasbacada,

pois eram revistas

de mulher pelada.

Renascer

Num dia desses

enquanto andava meu passo

sedento

sussurei palavras

palavras ao vento.

Nem eu sabia que ali

nascera uma poesia.

Um poema da brisa

do sopro

do sussurro

da ventania

que levou longe

minha rima.

Minha agonia

por considerar

o tal poema morto

logo foi levada

para longe

pois o poema soprado

ao vento

volta agora

na voz de outro

verso

Uni-vos!

Bato continência

aos que me calam

bato continência

com a mordaça

          na boca

As correntes

      no meu corpo

A venda

         nos meus olhos

e protetores

auriculares

nos ouvidos.

Bato continência

falsa,suja

com a arma

totalitária

opressora

Na minha têmpora.

Aos que me calam:

Minha voz ecoará

apesar da mordaça

meus olhos enxergam longe

apesar da venda

Meu corpo luta

e minhas mãos

se fecharão em punho

          apesar das correntes

meus ouvidos ouvirão

suas calunias

falsidades

apesar da surdes

provocada.

Minha existência

não desaparecerá

nem minha coragem

será ameaçada

pelo medo da morte

que vem da arma

totalitária.

Aos que me calam:

Preparem-se

pois eu não sou

o único,

eu não estou

só.

Imponencia

Sentei em frente

           a uma arvore

que se erguia, rompendo

a calçada

mas, nem a arvore

nem a calçada

               tem importância.

Pois lá estava, ao pé

da dita arvore

            uma joaninha

no alto de uma

folha de grama.

Estava ela,vendo

ao longe

os quadrados

monocromáticos

pretos e brancos

da calçada.

Estava ela

imponentemente

insignificante

em cima da grama

na base da arvore

na calçada

            na cidade.

Chagas

Os livros são

como a chibata

metafórica.

Não agride fisicamente

porém

nos fere

nos causa chagas

curaveis,mas

que deixam marcas.

chagas no espirito

na experiencia

na alma

se é que há alguma.

Ou mesmo que não haja

que fere é certeza

por isso nos lembramos

dos contos

historias

perssonagens

Como um velho

aposentado

heroi de guerra

lembra-se da vida

ao admirar as cicatrizes.

Donzelas da noite

As donzelas da noite

                             caminham com graça

pelas ruas sujas

da cidade suja

iluminadas pela luz

branca da lua

e amarela dos postes.

Exibem seus corpos

como uma propaganda

oferta

do escasso alimento.

                       Caminham com graça

exibindo suas nuas

fracas carnes, à procura

ou à espera

como predadoras noturnas.

Um cavalheiro para

e abre a porta do carro

mostra o papel moeda

verde como a grama

a caçadora

consegue sua presa.

Negociação terminada

capital....por Capital

dinheiro por luxúria.

Tolo

Escrevo poemas

de alegria

felicidade,

paz e

amor.

Numa tentativa

                   futil

          de convencer

A mim mesmo

que sou feliz

e que o mundo todo

                  é bom.

Agora percebo

             a ingenuidade

que tenho por

jurar ser verdade

as juras

           de alegria

Do próprio

cerebro

cinzento e

enganado

e do coração

rubro

iludido.

Ainda bem

que eu sou

um bom mentiroso.

Mainha

Eu vi seus cabelos

           ficarem brancos

vi suas pulseiras

douradas

ou de uma cor

que não sei qual

de muitas virarem duas

desbotadas.

Vi você batalhar

parar criar

esse que escreve

e o irmão mais novo.

Vi você chorar magoas

de casamento acabado

vi chorar vitoria

de uma faculdade

conquistada.

Te vi cantar musicas

cartola

velha guarda da portela

raul seixas

titãs

e outros.

Te vi sendo MÃE.

te vi orgulhosa dos filhos

dos alunos

te vi amar

odiar

mas muitas vezes mais

te vi amar.

Pergunta.

          Um dia me fizeram a pergunta: "qual dos seus textos é o seu favorito?" Não soube responder, e fiquei em silencio. Depois de refutar sobre a pergunta, disse ao inquiridor: "Não sei, ainda não li todos os meus textos!"
          Apesar que...tem tantos textos meus que ainda não vieram a ver a luz do sol, e estão presos na escuridão aterradora do meu cranio.

Anticorpo

Assim como um corpo produz anticorpos na presença de um vírus, bactéria, ou corpo estranho que possa causar uma doença; O povo que se levanta contra o opressor é o anticorpo que surgiu na presença de todas as pragas politico-sociais que assolam o corpo tisico do globo. VIVA OS ANTICORPOS.