Casa sem palavras

Casa comum essa

três quartos

uma sala e uma cozinha

um quintal

e uma piscininha.

Dois gatos também

que são enfeites

como quadros 

ambulantes.

Cinco pessoas vivem,

habitam a casa

O pai vê televisão

a dona da casa,séria

lava a louça

O irmão mais novo

anda no quintal

circulando as pedras

do chão.

O irmão do meio

ouve musica

e o irmão mais velho

no papel, escreve

sem palavras

Pronunciadas.

Os sons são diversos

e os ritmos diferentes

não há silencio, não há

quietude

nenhum momento.

E junto ao som da vida

o da louça lavada,

da musica apreciada

da voz da televisão

do chinelo do pequeno

que raspa o chão.

E a caneta que risca o papel.

Não há silencio

mas não há palavras

uma quietude humana

toma a casa

individualidade

somente humana.

Os objetos não se calam

são mais vivos

mais humanos

que o pai

a dona da casa

o irmão mais novo

o irmão do meio

e o irmão mai velho.

Há silencio, sim senhor!

silencio de palavras.

Palco morto(crise)

Poucos sabem, mas

quando escrevi a carta

"suicida apaixonado"

eu realmente

me mataria.

Nem eu sabia,

mas a embriagues

da minha situação

me leva a essa descoberta

essa confissão.

Eu deveria ter morrido?

ou eu já morri?

se já morri, será...?

Que minha punição 

eterna

É pensar e sentir

a duvida

de como é estar vivo

a vida,é só um castigo?

Uma punição

um filme repetido

daqueles de domingo

a tarde...

Tarde é essa descoberta.

Se fosse cedo

quiçá eu ainda fosse vivo

mas eu sinto

sinto calor

frio

amor

Ódio.

Sinto as emoções 

aos vivos reservados

logo...Só posso viver!

E se...

E se??

E se o que?

E se isso que eu sinto

seja só mais um adendo

ao castigo?

Meus crimes

devem ter sido terríveis.

E se eu for um espectro?

uma vida que morreu

ao nascer no leito

hospitalar

abortivo.

E passo a viver

a vida que seria minha

enquanto o mundo gira

numa direção contraria

a minha.

As pessoas vivem

a vida, que eu viveria

Pois não vivo

finjo que vivo

brinco que vivo.

Como se fosse teatro

um espetáculo!

Se de fato for isso

espero que a audiência

esteja se divertindo

esteja satisfeita

Da mesma maneira 

que eu estou.

Minha plateia!

viver ou não viver

MORRER

é só mais um detalhe.

Soturno

A noite me abraça

me enlaça

o sono bate a porta

da minha cabeça

fechando as cortinas

das pálpebras.

Eu nego teus encantos

nego o leito

nego o descanso

E fico aqui

na companhia da lua

e seu harém infinito

de estrelas.

Junto ao copo escuro

do vinho seco barato

mais barato

que o ar que respiro.

Escrevo poemas soturnos

como os românticos

perturbados.

Violação

Minha palavra amada

jaz morta e enterrada

eu faço tua tumba violada

não ficara abandonada.

Violo com caneta

                    e papel

o descanso dos versos

e escrevo palavras sabor fel

faço a letra voltar a vida

e andar sempre perdida

com passos desajeitados

E versos desafinados

cambaleando os passos

EMBRIAGADOS

Espalhando minha intenção

meu sentimentalismo

meu lirismo

meu canto

meu poema

Em vão

Lágrimas derramadas em vão

não fazem a planta

romper o chão

Não!

Lágrimas choradas em vão

não tocam

nem o mais mole

coração

Não!

Lágrimas que escorrem

                                  em vão

não ajudam a perdir perdão

Não!

Lágrimas que pingam

                              em vão

Não mancharam a pagina

do livro escrito a mão

Não!

Lagrimas em vão

palavras em vão

Não fazem uma poesia

em vão.

Crianças

Crianças da proxima alvorada

rezem muito

por esse mundo em sombras

sombras

que hão de ser dissipadas

por esse novo raiar.

Criança do novo despertar

acordem as pessoas

que vivem sonambulas

em sono a andar

e falar.

Crianças desse novo mundo

crianças de nova esperança

não chorem

morte alguma

muito menos,nossa morte

filhos de uma alvorada

que brilhou um dia

Mas que agora é sombra

Semelhança

Acumule o quanto quiser

enriqueça

cresça

o quanto precisar

pise em quem

deve pisar

Seja o primeiro

todo momento.

Mas o mesmo fermento

que cresce o bolo

do melhor

faz o mesmo

          ao pior.

Aproveite,ou perca tempo

o rico termina igual ao pobre

os mesmo vermes

que irão decompor

a carne que foi

burguesa em vida

Também irão decompor

a carne que foi

proletária

O primeiro e ultimo

colocados

cruzam a mesma linha

de chegada

Misticismo

Meu horoscopo diz

que sou uma boa pessoa

já o horoscopo chines

diz

que sou teimoso

e impulsivo.

Ou seria o contrario?

quão diferentes podem ser?

Meu taro da sorte

continua sorteando

ao acaso

ou não

as mesmas cartas

Casa de deus

 A roda da fortuna

O carro

O sol

A lua

O louco

Independente da maldita

pergunta feita.

como se fosse um baralho

comum

de truco ou

poker

nas mãos de um bom

TRAPACEIRO.

As linhas da minha mão

parecem encruzilhadas

e esquinas confusas

ou as escadarias

insanas

do quadro de Escher

As formas no fundo

do copo de chá

continuam sendo disformes

E as imagens 

daquele teste Rosechack

sempre aparecem 

como borrões

ou no máximo um morcego

ou alguma sacanagem aleatória

Se Freud me analizasse 

eu seria mais um louco

que pirou de vez.

Meus búzios ainda caem errado

minha aura

invisível

Os duendes da minha casa

continuam pedindo laranja,

já enjoaram de maçã

Bruma

Os anjos de fumaça

e bruma

voam e

difundem-se

entoando canções

épicas

de acordes e melodias

obviamente angelicais

mas ao mesmo tempo

ironicamente 

           dotadas

de um tom fúnebre

e assustadoramente

satânico.

Mas não deixam

de ser anjos.

E dançam felizes

com movimentos

             satíricos

aos olhos do jovem

insone, que escreve

quando devia

cegar-se

para a morte temporária

de hipnos.

sem titulo

Procurem entender, leitores dos meus relatos, muitas das palavras que escrevo não dizem respeito a mim

ma sim a infinidade de pensamentos materializados em heterônimos, ou em diversos "eus poéticos" que habitam o meu cranio, mais precisamente a minha mente que é repartida, por esses pensamentos, em fronteiras.

               Logo os poemas e textos que foram escritos com a minha letra, podem ser biografias inteiras de vidas que nem existem. Mas que mesmo não preenchendo o vazio que é ocupado pelo ar que enche meus pulmões, ocupam o vácuo incomodo, hora branco, hora negro, da minha cabeça e também da minha própria existência, pois se não fossem essas vidas que não vivem talvez eu fosse uma pessoa diferente.

                          Quem sabe eu não sou o heterônimo de alguém?